PONTILE

Volo senz'ali
verso il pontile,
dove la spuma dell'onda è d'argento
dove si perdono nell'orizzonte
timide scie di gabbiani.
In fondo la croce
sulla strada della passione
mimata in periodica liturgia
la sofferenza del figlio di un dio morto.
Una donna passeggia il ritorno,
nostalgica volge lo sguardo al passato che fu,
lui non c'è più.
Un uomo corre ascoltando musica
con passo rapido di maratoneta in processione.
Silenzi rotti dal rumore del mare
e salsedine da respirare
Il vento soffia forte
sferzando implacabile su anime a vela
la spinta vitale di una natura primordiale.

Aldo Trulli